the drinking scenario

Hello,

it’s 22°C in Paris and up next is Berlin.

When we went to Sweden last month, there were chickens (about five or six, one was a beer chicken), pork, aquavit, boxed wine, bottled wine, beer, eggs, bacon, mushrooms, a cat (didn’t eat her), a garden, a trampoline, bowyers, sunshine, and 40 seconds of unreal snow.

We spent most of our stay chilling at our friends’ lovely home which is not only huge, but very nicely arranged. The garden has a patio, the living room a gigantic aquarium, the kids have their own private floor and the basement is set up with machinery worthy of Paris’ best night clubs. The kitchen is an actual kitchen, and Corrida photographs from F’s years in Spain as well as mementos from his punk years give the house a special vibe.

So, during our stay, I was hit hard. Of course, each time I get to hang out with F and M and their darling little A I am overwhelmed with love. She is my dearest friend after all. But this time for some reason I all of a sudden, in one disctinct moment, realized what little A means to me. This little man, I felt in a violent flush of emotion, is about as dear to me as possible.

This is a very powerful feeling. The easiest way to put it I suppose is “unconditional love”. I have this feeling for my parents, my brother, of course. And for the handful of friends who would get the VIP area of the lifeboat were this ship ever to sink. But in the case of my family the feeling has always been around. In the case of my friends, it took years to construct. So, with little A, this is the very first time that the feeling is just there. Instantly. Insane.

It happened in the car, on our way to one of F’s bowyer friends. Little A was tired, or hungry, or whatever babies are when they start crying intensely. I was sitting on one side of him, M on the other. We both tried to quiet little A, and when this appeared impossible, his anxiety started to affect me. It was a strange, helpless feeling. M, being his mother, had an instinctive feeling of what needed to be done. Get to destination as quickly as possible, take little A in her arms, sing to him, walk around with him, feed him. I, on the other hand, was completely useless here. Little A didn’t care for my singing, for my soft spoken voice trying to sooth him, and he looked to be in such a state of dispair, that it broke my heart. And that’s when I knew. I knew that whatever happens, I want to be here for him. That when he grows up, I will be able to remember what he was like when he was a baby. When he will look at me like the old fart I will doubtless become, I will always see him with endless amounts of love and hope. I will do anything within my reach of possibillity for this little man.

Maybe less intense, but just as surprising, was my encounter with a quince liqueur a few weeks ago. Not just any quince and not just any liqueur I must say, but the liqueur of wild quince by Laurent Cazottes, master distiller who hails from the South West of France. His father was a traveling distiller who tought his son the tricks of the trade. And I guess Laurent is a fine student because in the years I have been drinking his products I have yet to come upon Eaux de Vie and Liqueurs that are as rich, as fruity, as pure, as his.

The quince for this liqueur are wild because they are harvested from the bushes and hedges in the region around Laurent’s distillery. He calls this “quince hunting”. The ripe quince are thouroughly cleaned and then left to macerate in Laurent’s wine eau de vie. The result is this liquid gold. Sweet and bitter, full and fresh. As complex as the fruit, dangerous enough you do not want to keep it chilled for fear of hasty consumption.

I can’t wait for little A to be of drinking age, I’ll keep a bottle of this in my cellar for that day.

Winely yours,

Judith S.

Bonjour,

il fait 14° à Paris et un voyage en Inde, ça s’organise.

Ma bonne résolution pour cette année déjà entamée d’un quart, vous le savez, était de voyager. D’un point de vue géographique je m’y tiens bien, mais je n’avais pas prévu qu’un autre genre de voyage allait s’inscrire de façon aussi systématique sur mon agenda. Cet autre voyage, aussi introspectif que partagé, se nomme musique.

J’ai l’impression,et c’est une impression des plus agréables, que Paris s’éveille. Après un certain nombre d’années où seul le Rex proposait une programmation digne de nous séduire,  nous clubbers dinosaures, il est incroyablement joyeux de pouvoir nous promener aux quatre coins de la capitale et en banlieue, pour participer à une vie nocturne riche et virevoltante. Et, à défaut de sortir, j’ai la chance d’avoir des amis qui partagent avec moi leurs trouvailles sonores et me font danser dans le métro, dans la rue, dans mon casque.

Comment expliquer ce que me fait cette musique… Ces musiques. Ces lives, mix, tracks, beats, sets, prods, tous les éléments de la musique électronique, house, techno, minimale, progressive, deep, clash, … C’est comme un refuge, un endroit où tout va toujours bien, où le réel n’existe plus et on s’y promène, s’y perd, s’y retrouve, jusqu’à se mettre au diapason. Une musique qui me suit et rythme les chapitres de mon existence depuis qu’une rencontre me plongea dedans à l’aube de mes vingt ans. Musique qui depuis n’a pas seulement été faite de fêtes, de notes, de petits pas coordonnés, mais de rencontres, de rires, de larmes parfois. De douceur et de douleur et de remises en question au coeur de la nuit, sous l’aile chaleureuse d’un responsable des platines qui était comme la première oie dans un vol migrateur, laissant derrière nous tout ce qui n’avait plus lieu d’être dans cet espace infini. Vous voyez, je m’emporte.

Et quand on danse, quand le son est si bon que l’on ne peut s’arrêter, qu’on est sur le quai du métro et qu’on se dit que les quais de la ligne 14 à la station St Lazare se mueraient bien en dancefloor, on se sent comme une bulle. On devient une bulle intégrée aux sonorités liquides qui nous entourent, une bulle légère et flottante, se promenant dans l’antre fluide de la mouvance motrice qui nous captive et nous retient. Puis, au plus fort, au plus intense, on flotte à la surface, et on explose, libérant tous nos arômes, toute notre saveur, tout notre être. La vie d’une bulle, éphémère puis durable par les souvenirs qu’elle distille en nous.

Comme dans tout domaine de prédilection, il y a les standards, les classiques, les nouveautés, les tubes, les monstres, les novateurs, les pontes et les impostures. Les valeurs sûres, celles dont nous savons que quel que soit le lieu ou le moment, elles nous transporteront au delà de nos attentes et nous rassureront par là même.

En musique comme en bulles j’en ai quelques unes, mais la palme doit être discernée à la maison Veuve Fourny et à son champagne Brut Nature Vertus 1er Cru. Un Blanc de Blancs qui nous vient du sublime terroir de Vertus dans la Côte des Blancs, terroir à Chardonnay s’il en est. Veuve Fourny est une maison familiale, propriétaire de 7 hectares de vignes choyées et sublimées par le talent des fils héritiers. Une gamme où chaque émotion tient sa place, d’un rosé fin et gourmand à la très puissante tête de cuvée où le Pinot Noir s’impose et s’affirme et vous invite à une dégustation mûre et réfléchie. Puis, revenons-en à notre Blanc de Blancs, un champagne qui est parmis mes favoris depuis quelques jolies années maintenant. Une cuvée que j’ai pu boire au bord de la mer, dans les vignes, sur un toit, à New York, dans des gobelets, à même le goulot, assise, allongée, en dansant ou en papotant. Un champagne qui ne m’a jamais déçue. Frais, droit, minéral, d’une propreté rectiligne et qui ornera ma table à encore bien des moments clé de mon existence. Si j’étais une bulle de champagne, et que je pouvais choisir le corps vineux qui m’entoure, sans aucun doute, je vouerai mes pas de danse verticaux à cette cuvée, afin de danser au delà de l’émerveillement, dans l’amour.

Vinicolement vôtre,

Judith S.

Hello,

it’s 6°C in Paris and this helps.

So it was one of those weekends. When you’ve looked forward to being off all week, to do tons of things, catch an exhibit at le 104, maybe see a movie in the theatre, brunch with friends, read the press, write a little. Then on friday, hours away from kicking off this fun-filled program, you start to sneeze. Oh well, just a little bout of allergy, you think, nothing serious. But once you leave work, the sneezing intensifies, and by evening you’ve already torn through a couple of boxes of tissue paper. Saturday, the sneezing has turned into relentless coughing. Sunday, you have a fever, and spend most of the day in bed. But you’re invited for dinner at that friend’s house, the one who always invites really interesting people and only serves outstanding food. So you go, and you drink, and you think you’re better. Come Monday, there’s more sneezing, more coughing, more fever. Ugh. You stay in bed again.

But Monday is your last chance of the week to cook a slow meal. Your final opportunity to decant a bottle of wine and patiently wait for everything to be ready to indulge. A final moment of rest, where you can hang out on the couch with last week’s news papers and magazines, stirring the pan from time to time, slowly sipping on a glass of that decanted wine.

So fever or no fever, you drag yourself out of bed, to the market, to the wine shop (which in itself is quite the expedition on a Monday in Paris), and to the kitchen to create that salvaging moment of joy that can only occur through home-made food.

You cut up onion and garlic, let them sweat in salty butter. Sip on wine, toss some red bell pepper and minced mushrooms in the pan. You add smoked speck and sliced Diot sausages. You let this take on a nice color and enjoy the fumes that by now fill the house. You add dried split peas and green lentils, and after quickly stirring everything together, you cover it all in chicken stock and add a couple of glasses of the red wine you’re drinking. There’s no good sauce made with bad wine in your opinion, which is why you got two bottles in the first place.

You return to the couch and to your reading, by now you’ve switched from newspapers to paperback, from news to fiction, and you’ve settled into that comfortable routine of sipping, reading, getting up from time to time to stir and smell and taste the contents of the cast-iron pan sizzling on the stove.

Once a lot of the liquid has evaporated, you open a can of white beans in tomato sauce, add them, as well as enough chicken stock to keep everything nicely moist. A dash of Hot Sauce, Cajun Seasoning, pepper from the mill has you done with cooking. You turn the heat down to a minimum, and spend the next couple of hours repeating aforementioned routine.

Day has turned into evening, light into dark, wet into cold, as you hear your neighbors come home one by one you feel cozy and warm knowing you still have the entire evening ahead of you. The wine has been a solid and joyous companion to your reading, your cooking, and it has somewhat nurtured you back to optimism. Tomorrow you’ll feel better.

A trip South can soothe away many an affliction, and Clot de l’Oum being in the Roussillon, its Compagnie des Papillons (Butterflies’ Company) makes you skinny dip in the Mediterranean. Like the wine, you feel free, an endless winding road ahead of you, the start of summer, life is good. You enjoy the smell of the scrubland, the salty breeze tying knots in your hair and untying those in your mind. You’ve gained altitude during the day, and in the evening, temperatures go down, you’re happy you kept an old plaid in the back of the car. You take out some bread, some cheese, some sun-ripened tomatoes, and let the last rays of sun light the memory you’re about to create.

You’re in good company. The Butterflies’ Company.

Winely yours,

Judith S.

Bonjour,

il fait 11° à Paris et je n’ai pas ma carte d’électeur.

En ce dernier vendredi du mois, je me rends à l’urne des VdV, et je vote Blanc de Blancs.

Bon voilà, le ton est donné. Je ne vote pas. Peut-être par manque de civisme. Peut-être par manque de conviction. Certainement parce qu’en tant qu’étrangère je n’ai pas le droit de voter en votre douce (et ma délicieuse) France. En revanche, pour payer mes impôts, aucun problème. Et si je suis tout à fait franche avec vous, cela reste, selon moi, le geste le plus socialement engagé.

Puis, autre aveu, les foules et les bannières m’ont toujours terrifiée. Une foule qui scande, une foule qui s’abandonne d’une voix et de mille pas, ne m’évoque rien de bon. Mouvement de foule, mouvement d’hystérie, mouvement de panique, je fuis. Est-ce que je fuis ma responsabilité? Est-ce que je fuis devant tous ces discours moins clairs qu’une eau trouble?

Certes, il est facile pour moi de ne pas m’engager. Je suis libre. Née en Europe avec un accès de facto à l’éducation, je fais partie de ces privilégiés qui n’ont plus besoin de conquérir une liberté, un droit de vote, un droit social. Mes aïeux s’en sont chargés pour moi, je les en remercie. Ma mère a fait carrière, ma grand-mère avant elle travaillait aussi, du féminisme je n’ai pas tant gardé l’attitude que les acquis. Talons aiguilles, pantalon, CDI, indépendance, tout en équilibre malgré le fait que nous sommes encore et toujours moins rémunérées que nos confrères… Messieurs, quand comprendrez-vous qu’au baise-main, qu’à la porte tenue ouverte, nous préférerions une vraie équité une fois pour toutes?

Privilégiée donc, oui, pas aveugle. Consciente du clivage qui ne cesse de se creuser. Inquiète de la marche du monde. Finalement, assez peu confiante en l’humanité.

Et pourtant, je le suis, engagée. Mon parti se nomme vin. Mon parti, je le défendrai jusqu’à mon dernier souffle. Pour lui, oui, je serais capable de m’enchaîner à un cep de vigne lorsque celui-ci est menacé d’arrachage institutionnalisé ou de viol Monsantesque. Profondément amoureuse du terroir français, des terroirs français, je n’aurai de cesse de le défendre de par le monde. Fière ambassadrice des vigneron(ne)s qui alimentent mon réseau, je maintiendrai leur réputation en haute estime face à chaque interlocuteur. Verre par verre, bouteille par bouteille, je lutterai pour gagner à ma cause un nombre croissant de convertis. Pour ce faire, des armes s’imposent. J’ai nommé; séduction par la biodiversité du sol et du sous-sol; conviction par un travail à la vigne intelligent et sensible; don oratoire des racines exprimant leur terroir; diplomatie de l’élevage.

Par ma passion, par mon travail, par mes écrits, je m’engage à représenter de la façon la plus juste, celles et ceux qui ont fait de moi une passionnée.

Vigneron(ne)s, je vote pour vous !

Vinicolement vôtre,

Judith S.

Hello,

it’s 12°C in Paris and I wonder if this is the end of winter.

This one goes out to my friends. I have never actually named them here, so here it goes: Marina, Fredrik, Perrine, AnneLaure, Emma, Bertrand, Michaël B, Michaël D, Sarah A, Sarah PG, Serge, Kevin, Laëtitia, Mathieu, Stéphane, Thomas M, Angelina, Anthony, Magali, Arnaud, Laurent, Céline D, Corentine, Edyta, Eileen, Frédéric, Sarah H, Jean Paul, Diane, Pauline, Milena, Céline P, Sophie, Emily, Logan, Matthew H, Matthew C, Christina, Lia, Ken, Thomas F, Lionel, Thibault, Erik, Marianne, Manu, Rachel, Samuel, Sébastien, Julien, Vincent, my brother the fabulously outstanding Thomas S, my parents; P and G.

I love all of you. Some of you have been near me for a long time, others have entered my life over the course of the past few years, but you each play a significant role in keeping me sane. I think there’s not a single person on this list that I haven’t gotten intoxicated with. Some of you I met during my travels, others during theirs. We’ve shared class rooms, apartments, trains, buses, restaurants, hotels, bars, and even bathrooms. I’ve gotten into fights with some of you, but nothing so serious that it deteriorated our relationships. We shared laughs, tears, hardships, joys, hundreds of parties, and tons of wine.

We’ve had a bunch of fantastic bottles of wine, but let’s be honest; the craziest parties involved a lot of beer, vodka, whiskey, whatever.

I remember one night smuggling a blend of Get 27- Vodka into a club in an Evian bottle and getting absolutely hammered with you Marina. Another night we had incredible amounts of beer and ended up improvising hair cuts in someone’s kitchen. That was you, Mag, and Sam, you cut our hair. Emma, lover of finer things, you woke me up when I was sleeping in the back of a van in the garden of some themed party in the suburbs, while you, Stéphane, had passed out against one of the loudspeakers blaring disgusting music. AnneLaure, you like your vodka neat. Whilst you, Bertrand, prefer to blend high-end whiskey with coke. Perrine, oh, my dear dear Perrine, you’re drunk after two glasses of wine, and you don’t even have the excuse of being Asian. Which you do, Eileen, but you hold your liquor quite well. Kevin, how many vodka shots did we do at the End Up in San Francisco, how many Tokyo Iced Teas did we drink? Thomas F, remember waiting for the bar to reopen at Ruby Skye when Danny Tenaglia was playing? Serge, do you really drink or do you just pretend to, like we’ve been suspecting? You’re always drinking yet never drunk! Sarah A, only Mojito’s for you. Erik, remember that summer where we got drunk on cheap Aligoté in Montmartre’s bars? Arnaud, you still get annoying when drunk, but then we all do. Julien, you drank that bottle of whiskey much too quickly at the Transmusicales a few years ago… seriously. Jean Paul and Pauline, you guys are always drinking the good stuff, when are we doing dinner? Michaël D, I love hanging out with you, you’re brilliant, funny, kind, and a great drinker. Michaël B, you make every drink more fun. Matthew, Christina, Logan, Emily, I overdosed on Van Gogh with y’all a few times too many. Lia, when are we going to scream “let’s get drunk!!” again? Rachel, let’s have cocktails at the George V again this spring! Vincent, we have many, many drinks ahead of us.

Mom, dad, thanks for passing on the booze DNA, and the liver that matches. Thomas and I are both putting them to good use. Ain’t that right, brother?

To the others, who don’t have a specific mention; either we got so wasted I don’t remember, or it’s about time we meet up for drinks again!

The bottle of wine this post was about was an anonymous, vintage-less Côtes du Rhône that we had over a delicious swedish crunchy pork-belly lunch with Fredrik and Marina on monday. They’ve just had a baby, so budget’s tight, and since cutting down on wine is not an option, they stock up on 1,20€ Côtes du Rhône. Marina said “it’s pretty good no?” to which I replied “no, it’s not that bad”. But to be honest, it was delicious. Because I was sitting at the table of my best friend, her Viking-chef, their baby, and my V. The food was awesome, the room was filled with sunlight and love. The wine was probably stuffed with chemicals, but as most of you know, I’ve never been against the use of some chemicals from time to time.

Winely yours,

Judith S.

Bonjour,

il fait 10° à Paris et ça commence très bien.

Parfois, il y a des lieux parfaits. Quelquefois, ce sont les lieux de nos souvenirs. De temps en temps, ce sont des lieux imaginaires. Il arrive que ce soit un lieu bien réel, qui réponde de façon incroyable à tout ce que vous attendez de lui.

Ce dernier existe. Il s’appelle La Compagnie des Vins Surnaturels et je ne comprends toujours pas pourquoi il m’a fallu cinq mois pour le découvrir. La CVS est le dernier-né de la clique du Curio Parlor, Prescription, etc, ça se sent dans la décoration chic, cosy, intemporelle mais contemporaine. Coup de coeur pour les banquettes custom made. Coup de coeur aussi pour Boris, une pièce rapportée comme moi, qui s’est installé aux commandes de ce joyeux navire à la suite d’un remplacement qui devait durer quelques jours.

Mesdemoiselles, ce lieu est l’endroit idéal, stratégique, rêvé pour un troisième rendez-vous avec ce garçon qui vous plaît. Je sais, j’ai testé pour vous. Idéal parce que ses lumières tamisées vous mettront en valeur, même un dimanche après 48 heures de fête, alors que vous portez vos baskets usées, votre jean flocon de neige teinture maison, votre immense pull blanc qui vous a coûté une fortune mais dont franchement ça ne se voit pas des masses. Stratégique parce que vous verrez rapidement comment votre potentiel cher et tendre réagit lorsque exposé au Graal, j’ai nommé le jambon blanc truffé et le vin sélectionné par Boris. Se goinfrera-t-il ou vous préparera-t-il des petites bouchées? Suspens. Rêvé parce que même si le rendez-vous ne se déroule pas aussi fluidement qu’un petit bain en altitude, vous aurez le jambon truffé et le vin choisi par Boris pour vous consoler.

Pour ma part, ce fût une réussite totale. Potentiel cher et tendre attentionné. Discussion passionnée et passionnante avec Boris, apporteur du Graal sous forme d’une bouteille de Château des Tours 2007, vin produit par le mythique et non moins Graalistique Château Rayas. Cinq mois pour découvrir la CVS, c’est long, mais alors figurez-vous que je n’avais jamais entendu parler de ces “autres” vins de la famille Reynaud! Grand moment inculte!

Le château des Tours est un assemblage Grenache, Cinsaut, Syrah, mais développe un spectre très Côte de Nuits… Passé en carafe, il est ample, suave, superbement équilibré. Surtout, et c’est pour cela qu’il était parfait pour ce rendez-vous, il est très charmeur sans être racolleur. Il nous a donné envie de parler, de partager, de prolonger le moment une fois la bouteille finie. Avec un verre de Silex pour moi et un Haute Côtes de Nuits de la DRC pour lui, c’était facilement fait, et nous sommes partis de la CVS ravis, enchantés, ensorcelés.

Longue Vie à la Compagnie des Vins Surnaturels !

Vinicolement vôtre,

Judith S.

Hello,

it’s 5°C in Paris and Fred Astaire will never die.

Well, this year is certainly off to a great start. Two fantastic week-ends  were spent in the Loire Valley, tasting wine, sleighing on the Côteau des Treilles, seeing familiar faces and establishing new relationships. Many evenings were gatherings at bars and restaurants. Some friends are getting closer to my heart, others continue to amaze me. I tasted my very first sip of Grange des Pères (2006) and Clos de Bèze (1973) on the same night thanks to a lovely sommelier who was willing to share his trove. I hung out with fellow bloggers for the first time and saw a soar in my stats over the following days. I guess networking does work.

At the tastings in the Loire Valley winemakers, familiar with my blog (!), often asked me the same questions. How do I write? With what frequency? How do I select the wines I write about? It was an interesting exercise, because keeping a blog does require a bit of organization and discipline. Then again, does it? When starting this blog, as with most everything I do, I did so because I thought it would be fun. I wanted to keep some sort of track of the wines I had tasted, and unlike many of my winegeek friends, I don’t keep a notebook with me. Perhaps one day I will repent, but for the moment I am too lazy to burden myself with yet another thing to carry around constantly. Live fully, travel light. What would I write down in that notebook anyway. “Great acidity”, “Pear explosion”, “Tanins smooth, yum”? The only occasion when I take notes is when I send myself an email via my dumbphone, but these notes tend to describe specific facts (mentioned on the back label for instance) or the winemaker’s website rather than the actual tasting notes.

This is not because I don’t believe in “small red fruit evolving into something spicy like hot jam with cinnamon and cloves”, but because what I search for is emotion. My first few months of blogging were pure tasting notes. Then, thanks to input and advise, I started telling stories. Not so much because I think my life is fascinating and everyone is dying to know me (even though of course it is, and yes, they must be) but because the wines don’t know how to use a keyboard themselves.

I don’t write as much about wines as I write with them. The wines I choose to write about are wines that moved me, that caused words to ferment in my mind into a story. At times they were part of the story, at others they inexplicably link themselves to specific cells in my Limbic System. How this occurs, I am not sure. But that is how I pick the wines I write about. They make me.

Because I write once the story is ready to come out, the frequency of my posts varies. Sometimes I drink great wines but no story initiates itself. Sometimes there are so many that I need to let them settle down. Also, as a rule, I only write about wines that I have actually drunk, not simply tasted. Wines of which I had only a few sips or a glass don’t apply either.

And so we arrive at Les Calcinaires. I could have written about this wine many times, and did mention it in an earlier post (which refered to the white Calcinaires), because many pleasant moments were spent in its company over the past couple of years. Domaine Gauby is situated in Calce, 20 kilometers North-West of Perpignan, where four winemakers  (Gauby, Matassa, Padié, and Olivier Pithon) grow their vines on some of Roussillon’s most beautiful terroirs. Domaine Gauby grows 45 hectares of vines, some of which are over a century old, on limestone, marne and slate soils. Calcinaires is made with young vines, that average ten years of age, and is made up of Grenache, Carignan, Mourvèdre and Syrah.

When we had it with friends, I had decanted it well in advance as the wine is very young, quite natural, and needed to breathe. When my friends got here, the wine was lush and supple and full of sunshine. We needed that, it was -8°C in Paris that night. We had that first bottle, then a second one, to continue with a Lacroix-Vanel Mélanie 2005, then a Domaine Belmont 2009, a Boxwood Topiary 2007… Needless to say the night was fun, the talk was good, there were many laughs, and our friendships were reinforced. That’s another role of wine, and another inspiration to write. On wine, on friendship.

Winely yours,

Judith S.

Bonjour,

il fait 9° à Paris et ceci est un hors sujet. Ou Hors-Série. C’est vous qui verrez.

Je ne sais plus qui disait que sa plus belle bouteille était celle qu’il lui restait à boire. Pour ce qui est des voyages, j’ai envie d’adhérer à cet optimisme. Alors l’union des deux…

Drôle d’exercice que de participer à cette écriture à sujet et à deadline fixés par les Vendredis du Vin. Depuis l’énoncé du sujet, j’ai eu tout loisir de revivre mes voyages viticoles, à la recherche du fil que j’allais tisser pour en faire une toile et puis, non, un billet.

Tout d’abord, je n’oublie pas que c’est lors d’un voyage que mon avenir oenocole,  que ma vie vitiphile, que le premier paragraphe du premier chapitre de mon amour des vins s’écrivit. San Francisco, 2005, Côte Rôtie. Mais ce moment précieux, je l’avais déjà décrit. Et ce billet sur commande demande de l’encre fraîche.

Mes souvenirs auraient pu s’attarder en Alsace où, enfant, je fus de nombreux voyages lors desquels mon père aima à faire ses emplettes dans les caves des producteurs, notamment ceux autour du Kaefferkopf. Odeurs de terre, caves voûtées et humides, vignerons au béret et au nez rouges, tout un tas de clichés qui s’inscrivirent de façon durable dans mon catalogue d’émotions olfactives et gustatives pour me servir bien des années plus tard lors de voyages plus statiques, ceux que nous faisons le long du sillon d’un verre à vin ou d’une carafe.

Puis, faisant un saut neurologique d’une vingtaine d’années, je me retrouve en voyages d’étude, avec les autres de ma promo. Bordeaux, Cognac, Champagne, Bourgogne, Alsace, Rhône, Languedoc, Cahors, Espagne, dans cet ordre. Chaque voyage initiatique à sa façon, où les plus belles rencontres furent celles avec les vignerons et leurs créatures. D’hommes rieurs et espiègles en Bourgogne, de femmes entrepreneuses et polyvalentes en Gironde, d’héritiers d’un savoir-faire maintenu, au seuil du rachat par une pieuvre aux quatre initiales, en Champagne, les voyages ont déplacé en moi une montagne d’impressions, superposé à la façon de Hockney les éléments formant au final la seule et même image; celle du terroir, celle du travail, celle de l’amour.

Ou alors je vous écrirai l’histoire de mon voyage dans le temps, ce voyage incomparable, inoubliable, pour lequel les superlatifs me manquent. Ce voyage non pas dans le temps maintenant que j’y pense mais hors du temps, un voyage d’une après-midi au domaine de la Romanée-Conti. Dégustation sur fûts, dégustation verticale de La Tâche et de Richebourg, pour finir sur quelques flacons du Montrachet du domaine… Entrer dans le sacro-saint et regarder à travers un prisme d’Histoire millénaire, être abasourdie par des arômes et des saveurs jusque-là inconnus et si bien mis en lumière par le maître de chai qui, patient et passionné, se montra un guide exemplaire. Normal, c’est son jardin.

En continuant de dérouler la pelote non de laine mais de lignes de train, de trafic aérien, me voilà de retour aux Etats-Unis, chez un importateur de la Côte Est. Et puis BAM! 2008! Ce que nous allions appeler La Grande Récession vient de frapper, et mon aventure outre-Atlantique se voit écourtée. Mais j’eus le temps d’y boire de belles bouteilles, de vieux Bourgognes surtout et d’y découvrir le domaine Boxwood, une perle au coeur du sublime paysage vallonné de la Virginie. Qui vaut le détour. Qui vaut le voyage. Qui gagne à être connu.

Puis non, l’histoire que j’ai vraiment envie de vous raconter, le voyage, c’est celui à Goujounac, au domaine Belmont. Une journée d’hiver quercinoise, faite de brume et de grand froid. Une équipe joyeuse de vignerons et de viticopains. De la truffe, beaucoup. J’appris une recette, je vis pour la première fois un chien truffer, plein d’éléments firent que je sortis de cette journée grandie.

En fait, peut-être que les voyages que je préfère sont ceux que font les vignerons pour venir nous voir. De nombreuses soirées de fête parisienne, de tablées joyeuses à base de chacun met sa quille, sont gravées dans ma mémoire comme autant de voyages à venir. Si les vignerons peuvent donner un air de Saint-Vincent à mes soirées, je peux aller promener ma Tour Eiffel par chez eux?

Du coup, je pourrais très bien fantasmer sur mes voyages futurs. Tous ces vignobles qu’il me reste à découvrir. Tou(te)s ces vigneron(ne)s avec qui je n’ai pas encore trinqué. Contrairement à leurs vignes, je suis une déracinée, et à chaque visite de vignoble je me construis de nouvelles origines qui plongent, toujours plus profondes, dans ce terroir magnifique qui est celui de demain.

Donc voilà, je pense que la boucle est bouclée, et en écrivant ce billet, effectivement, je pense que ma plus belle bouteille, mon plus beau voyage, seront à jamais écrits au futur.

Vinicolement vôtre,

Judith S.

Hello,

it’s 8°C in Paris and I wonder what it will look like.

So, the presidential election is coming up and I said to myself yesterday that it’s quite the oxymoron that I am not allowed to vote in the country where I pay my taxes. Oh well.

This week I had a serious, serious, third time, serious red meat craving. Actually, it was a burger craving. Maybe because there’s been so much rap about the new gourmet burger spots? Maybe because the temperatures have finally dropped here? Maybe because last week I tore through a delicious plate of raw cow at les Fines Gueules and wanted to taste a grilled version with cheese, caramelized onions (animal style!) and delicious real bread buns? Oh and let’s not forget home-made fries, which are to the burger as Ginger Rogers was to Fred Astaire. There had to be home-made fries, the thinner the better.

So on Monday, I was off, and I decided to hit up Blend, supposedly serving the best gourmet burgers in town. After fulfilling my red meat fantasy I figured I would walk to the Centre Pompidou to have an art orgy.

As things tend to do on Mondays, nothing planned out like it was supposed to. I arrived at said restaurant at 2PM, confident a piece of cow was just waiting to be seared to my taste and slathered with various munchables, longing to be paired with fabulous libertine fries, and ready to enter my body with an explosion of savours, joy, rainbows and unicorns. As I walked up to the sliding doors, no sliding occurred. I gently, but firmly (I was hungry) tapped on what I still wasn’t quite sure was the door or a large window (when hungry I get confused) and raised my arms in a typical WTF gesture. A very gentlemanly, and quite handsome, young man stepped out of the shop to tell me they were closed. Repetition of the WTF gesture, enriched with a slight tap on the watch I wasn’t wearing, reminding him the website says 3PM (when hungry I get bitchy). The tall male person informed me that unfortunately a machine broke down in the kitchen and they had to close down the shop that day. This is when my face twisted in agony, and I asked him what I should do now. He smiled and said he was truly sorry. Dude, not as sorry as I was!

Monday, 2PM, starving. Ok, so l’hédoniste is like right around the corner, but that’s a different budget, even though with hindsight I wish I would have gone there. I ended up going to the next-door restaurant, as in litterally next-door, where I ate a sub-par burger that cost me 16 euros and drank a glass of anonymous Brouilly. Twenty euros later I was nearing a nervous break-down so I skipped the art orgy, sensing I was much too sensitive for such a strong input at that moment and decided to hang out with my best friend and her six month old AWESOME baby, Albert. We call him Little A. Big up!

Fast forward to Wednesday. My burger-craving has not been satisfied, and now it’s turning into an obsession where I think I’m lacking iron and I really need to suck down some cattle. Since the past few Wednesdays Le Camion Qui Fume (another new kiddo on the butcher’s burger block) was stationed at the market of Place de la Madeleine, I naively thought this was a regular thing, so I had jotted down in my agenda: wedn 1PM Burger Truck Madeleine. Oh how big a deception when, wandering around the market trying to spot a smoking truck with a crowd of chill (as in cold) foodies, my buddy texted me to say “Yeah ok, so they’re at Porte Maillot today”.  Score mid-week: Burgers 2 – Judith 0. Arf.  I had pasta.

But then, since a girl on a meat mission is a serious thing, friday came, and this time, no faulty machine, no bad planning, no nothing could get in-between me and the juices of grilled muscle. One of my morning appointments was cut short so I found myself in front of the burger truck at noon. There was already a crowd. It was pretty exciting. Then, I overheard the guy taking orders say to someone who had just given theirs that there was a 45 minute waiting time to be expected. Holy free-range organic cow. Ok, I really wanted the burger, so I ordered 3 and went back in to the warmth to read whilst waiting. When my friends showed up at the burger truck to pick up our order (it had been 45 minutes), they were told there was an extra 30 minutes of waiting… Uh… ok…. it’s not like we have jobs, sure we can organize our day around a sandwich! We opened a bottle of Vertige by Domaine des Pothiers and kicked back whilst stating, in an annoying repetitive manner, that we were hungry.

Romain Paire works with his parents on their family vineyard, Domaine des Pothiers in the Côte Roannaise, a 20KM slope of vines near the city of Roanne, Loire Valley. They produce a whole range of wines, white, rosé and red, and I’ve had the joy of drinking Romains wines for a couple of years now. 2011 is the second (third?) vintage of Vertige, and each year it seems to get more lush. It is 100 % Gamay, 100 % natural, and perfectly clean and proper. Sure, there’s a bit of reduction at first, but I opened a bottle that had traveled from the domain the day before… I decanted it and let it breathe. Once air gets to the wine, all that’s left is straight-up fermented grape juice, red fruit, some vegetal notes, clear-cut acidity.
It really is an ideal wine for burger-type fare. It is uncomplicated, refreshing, has enough character to stand up to caramelized onions, enough fruit to balance out the smoky grilled meat, and enough bite to give the meal an interesting twist.

The burgers, after 1 hour and 15 minutes, were finally ready to be picked up, and I have to give it to the burger truck, they were absolutely to die for. They were perfect, juicy, tasty, perfect. The fries were awesome but slightly cold, but hey, that happens when you paper bag carry them over 600 meters I guess.

With Vertige it was the perfect closure to my week-long quest for savory satisfaction. God Bless Romain Paire, God Bless Le Camion Qui Fume, and I’m an atheist so that says a lot.

Winely yours,

Judith S.

Bonjour,

il fait 11° à Paris et l’hiver joue à saute-mouton.

Le vin a pour rôle premier de désaltérer, c’est une boisson. Mais plus que l’eau, le thé, le lait ou le jus de fruit, il apporte cette douce notion de partage qui le rend bien plus approprié aux retrouvailles.

Dans la mare infinie de l’information, des labellisations, des appellations, l’important est de se (de s’y) retrouver non? Pourtant, sur nombre de blogs, billets d’humeur, notes de dégustation, je vois une forte volonté de diviser. Ceux-ci ne boivent que du sans soufre. Ceux-là ne répondent qu’à l’appel des médaillés Parkerisés Rollandisés. Certains ne boivent pas d’une production au-delà de 3000 cols. D’autres préfèrent se fier au contraire aux traditionnels metteurs en marché. Mais où est passé le plaisir…?

Avant de s’extasier sur des arômes de coing confit, avant de s’évanouir devant un bouquet terreux et épicé, avant de prendre son iPhone/Blackberry/Canon/Leica pour immortaliser le moment et avant de prendre sa plume et de presser son cerveau à la recherche de cette goutte unique qui fera de ce billet l’analyse la plus juste, l’éloge le plus fin, le billet le plus doux portant sur le dernier breuvage bu en date, le plus beau geste n’est-il pas de déboucher la bouteille et de la partager?

Il y a quelques années, à la Java, j’allais retrouver des copains de longue date pour se secouer les membres sur de la musique électrifiante et live produite par, entre autres, El Niño. Je ne me souviens plus de grand chose de cette soirée, j’appris la rupture d’un couple mythique de la bande, le changement de carrière d’un tel, le déménagement de telle autre, le lancement de la boutique de l’ex d’un tel. Bref. Nous bûmes et dansâmes et ce fût une chic soirée.

El Niño, de l’autre côté du deck, s’appelle Sébastien du Petit Thouars, et je ne l’avais pas revu depuis cette soirée. Aux côtés de ses parents il s’occupe de la commercialisation des vins du domaine familial, leur château éponyme, situé en Touraine, aux croisées de Chinon, Saumur et Bourgueil. En 2007 il me faisait goûter sa musique, en 2012 il m’a donc naturellement fait goûter son vin. Et nous avons discuté, justement, du partage. C’est pour lui, comme pour moi, le bonheur premier d’un bon vin. Et comme je l’ai déjà dit ailleurs, mieux vaut boire un vin moyen avec de bons copains que le meilleur vin du monde avec des gens désagréables. A la course à la plus belle bouteille je préfèrerai toujours le repas entre amis. Bien entendu l’idéal est de combiner bons vins avec bons amis, mais il faut que l’humain prime.

Les vignes du Petit Thouars ont le même âge que Seb. En effet, c’est à partir de 1975 que le plateau argilo-calcaire frais et bien drainé autour de l’élégante bâtisse tourangelle se voit replanté en ceps de Cabernet Franc, cépage roi de la région. D’ici quelques années nous pourrons également goûter du Chenin du Petit Thouars mais ssshhhhhht… work in progress!

Différentes cuvées, différents styles. Celle que j’ai préférée est la cuvée “sélection 2009″, un vin de plaisir, un vin de copains, un vin de … partage. Premiers arômes typiques du cabernet (tiens, on vient de passer la tondeuse?) qui s’envolent et s’élancent pour laisser place à du bonbon qu’on laisse fondre sur la langue. Puis il y a ce goût, ce goût qui se présente sous mille noms, ce goût tant recherché, ce petit goût de reviens-y. Petit bonbon aux fruits, acidulé et croquant, frais et fondant à souhait.

Ce n’est pas en bio? Y a du soufre à la mise? Qu’est-ce qu’on s’en tape! On est entre copains et on boit bon!

Vinicolement vôtre,

Judith S.